BALADA PARA LOS POETAS ANDALUCES DE HOY.

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde están los hombres?
con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parecen que están solos.

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quién mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo.
encerrado. Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

Rafael Alberti.

TIENE RAZÓN

Es cierto, lo que escribo en estas páginas va dirigido a todos los que me quieran leer y siempre agradeceré vuestra caridad y paciencia por el tiempo que perdéis con mis «chorradas». Igualmente, también tengo presente que me lee un amigo muy especial. Se trata de mi lector más crítico. Nunca aparecerá por aquí, así lo decidió y así lo cumple. A media mañana, me llama por teléfono y me hace llegar su crítica de lo que acaba de leer. Con suerte, algún día me felicita tímidamente por algún pequeño detalle; el resto, ni que decir tiene, son severas críticas por mis muchas faltas y errores.

Por ejemplo, dice que soy un desastre a la hora de colocar las «comas»; a veces muchas y mal y otras pocas y… mal también. De los tildes dice que me defiendo regular y de poner «b» en lugar de «v» o viceversa, no me suspende, pero… que se me ve perdido a la hora de acentuar «que». La redacción, salvo alguna excepción, rozando siempre el suspenso. Dice que redacto mal y a veces embrollo todo en exceso consiguiendo que se me entiende peor. Cree que todo se debe a que leo poco o lo hago sin dedicarle la atención necesaria. Vamos, que escribo muy deprisa y corrijo muy poco.

Ni que decir tiene que me repite hasta la saciedad lo de: «sujeto, verbo y predicado» ante mi lamentable espectáculo habitual de incumplir esa elemental regla y empezar casi siempre las frases por el predicado, luego el sujeto y al final el verbo o al revés o al revés del revés. Total: UN DESASTRE.

Otra cosa por la que fustiga duramente es por la repetición de palabras en el mismo párrafo. Me comenta que a veces queda muy bien y en ocasiones es una licencia que adorna el escrito y que se nota cuando deliberadamente lo quiero escribir así, pero tampoco es cuestión de abusar y le resulta imperdonable que lo haga sin venir a cuento o por la dejadez de repasar detenidamente el escrito y sustituir las repeticiones por otra palabra de igual significado pero de diferente escritura.

Cuando cito alguna frase textual o escribo palabras o vocablos de otro idioma, no le gusta nada que los entrecomille con las comillas inglesas en lugar de hacerlos con las propios del castellano. Mi «criticador» es muy amante de las cosas propias de cada idioma, en este caso el español; pero lo sería igualmente si hablara o escribiera en gallego o cualquier otro idioma y no le gusta nada que se mezclen, salvo en alguna palabra muy puntual y siempre con el entrecomillado adecuado.

Más, muchas más cosas me dice, no calla, es muy severo conmigo (algo que le agradezco sinceramente), pero no recuerdo todas sus críticas, son tantas... Según me las vaya haciendo saber, aparte de intentar corregirme, las iré contando. ¡Ojalá! me siga ayudando a pulir mis muchos defectos. Aprender es muy importante. Además no hay nadie, esté en el nivel que esté, del que no podamos recibir lecciones.

Me dice que siempre debo estar dispuesto a aceptar todas las críticas, vengan de donde vengan. No entendería que no lo hiciera y que sólo valorara las positivas. Me habla mucho del gran error, desgraciadamente muy extendido, de vivir pendientes del halago de los demás para de esta manera sentirse más importantes, verse y creerse en posesión de la auténtica verdad. Me señala igualmente a esas personas que necesitan sentirse como dioses y siempre esperando que se les rinda culto a su figura mientras su ego saborea dulcemente la lisonja del halago ajeno. Para terminar me recomienda que nunca caiga en el error de adular innecesariamente a nadie, solo conseguiremos, me insiste, convertir a una persona, normal en otros tiempos, en ahora un engreído reyezuelo. ES SABIO MI AMIGO, ES EL MEJOR.

Espero temeroso, a la que vez que impaciente e ilusionado, su veredicto.

Luis Cernuda.

Cualquier día puede ser el ideal, todo dependerá de nuestro ánimo, para poder descubrir, aunque supongo que todos le conoceréis, a uno de los más grandes poetas que ha dado Sevilla. Murió en el exilio de Méjico. Su nombre: LUIS CERNUDA.

Tiene poemas sumamente críticos con los sevillanos que le olvidaron y le despreciaron en muchas ocasiones por ser homosexual; pero supo describir como nadie la soledad del destierro, la añoranza de su tierra y el AMOR.

El admirado, Paco Ibáñez, interpretó de una forma espléndida, un poema que habla de la soledad, del dolor que le producía España: “UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA” es el título. Se escuchó con emoción en su inolvidable concierto en el Olimpia de París.

Sus poemas de amor, son reflejo de su alma sensible, puede que atormentada y desprenden como ocurre en la poesía, siempre autobiográfica, ternura y esperanza en el ser amado con quien se sueña en dar y recibir todo de él. Sus amores los vivió y compartió con sus congéneres y eso le hace todavía más espiritual, más místico y siempre sublime. En definitiva, hizo que los viviera con más profundidad e intensidad.

He seleccionado un poema, aunque os recomiendo si tenéis tiempo y ganas, leer otro: “Te Quiero” y el que comentaba antes. Pero toda su obra es impresionante.

Los sevillanos, como siempre, generosos con los demás y cicateros con los suyos. Estoy seguro que al poeta le gustaría descansar sintiendo cerca la brisa Guadalquivir, pero de momento no es posible, allí sigue enterrado allende de los mares. Alguien debería dar la voz de alarma para que tuviera un pedazo de tierra y una rosa roja en su Sevilla.

CONTIGO

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

MANUEL MACHADO

No hace muchos años, demasiados para mi mala fortuna, descubrí la obra del poeta sevillano Manuel Machado. Creo que en estos últimos años, Manuel, ha vivido eclipsado por la figura de su hermano Antonio. Curiosamente el mismo fenómeno , pero a la inversa, que le había ocurrido anteriormente a Antonio respecto de Manuel. Muy pocos analistas de la obra de los dos hermanos se atreven a establecer un orden de importancia, aunque al final algunos , si se atreven a decantarse, lo hacen por Manuel.


A Antonio le elevó a la cumbre, su extraordinaria calidad como poeta y su compromiso con la República. Siempre fue muy reconocido pero es a partir de los años 70 cuando ya de un modo imparable es ensalzado por las nuevas generaciones que ya respiraban aires diferentes. Su reconocimiento popular es ya definitivo.


Manuel, que saludó con júbilo a la República, se desencantó de ella más tarde y sin haber sido un colaborador del franquismo, en el sentido estricto de la palabra, sí es cierto que se posicionó con ellos. Pero también es justo decir que esa distancia política, jamás supuso distanciamiento en lo humano entre los Machado.


Hoy, los dos merecen los máximos honores y no sería justo olvidarnos de uno por el otro, como algunos torpemente lo han intentado por sus diferentes compromisos políticos. Los dos son extraordinarios.


Hay un bellísimo poema autobiográfico de Manuel que me entusiasma. Seguro que casi todos lo conoceréis, pero no me resisto a no compartirlo de nuevo con todos los que lo quieran leer.

ADELFOS

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
—soy de la raza mora, vieja amiga del Sol—,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
Tengo el alma de nardo del árabe español.

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna...
De cuando en cuando, un beso y un nombre de mujer.

En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...;
y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

Besos ¡pero no darlos! Gloria.... ¡la que me deben!
¡Que todo como un aura se venga para mí!
¡Que las olas me traigan y las olas me lleven,
y que jamás me obliguen el camino a elegir!

¡Ambición! No la tengo. ¡Amor! No lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido.
Ni el vicio me seduce ni adoro la virtud.

De mi alta aristocracia dudar jamás se pudo.
No se ganan, se heredan, elegancia y blasón...
Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme,
lo que hago por vosotros, hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir! ...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!

1899

«EL GUERNICA», PICASSO, MÉJICO...

El genial Picasso, ha pasado a la historia como uno de los grandes pintores de todos los tiempos o al menos, eso dicen los entendidos. Creo, no obstante, que hay otra faceta poco relevante e importante de su vida, pero algo determinante. Era un tacaño y pesetero y no aprovechar cualquier circunstancia, aunque fuera mínima, para ganar dinero, no lo llevaba bien.

Pero Picasso también se llevó a la tumba uno de los grandes misterios que rodean a una de sus emblemáticas obras.

Hablemos del «Guernica» y de la guerra civil española. El Frente Popular de la República, está asustado por la crueldad y marcha de la contienda y quiere que el genial malagueño lo plasme en un cuadro para presentarlo al mundo en una exposición europea. Picasso, accede, pactan el título y su significado junto con los dineros. Al final les presenta la obra terminada: «EL GUERNICA» como su contribución interesada a la denuncia de la guerra.

Por otra parte, los nacionalistas vascos, siempre oportunistas, se sintieron orgullosos de poder mostrar al mundo a través del malagueño, el horror del bombardeo de la villa foral que fue mucho menos grave que cualquier de los cientos que se dieron en otros lugares de España e incluso en alguna otra población vasca.

Ellos a lo suyo y hoy todavía siguen presionando sin ninguna razón objetiva ni sentido, salvo para regodearse en su propio victimismo , que el cuadro esté en Guernica o al menos exponerlo allí, ignorando los informes técnicos que se han cansado en decir que no es posible otro viaje, peligra la tela. Ha sufrido ya muchos traslados; pero eso a ellos… no les importa, ellos a los suyo, como siempre. “Lo mío, mío y lo de los demás si se puede también”. Insaciables y lo peor o mejor dependiendo del lado de la orilla donde se esté es que TODOS los vascos sin excepción reman en el mismo sentido en algunos temas concretos.

Es de resaltar la amargura del Presiente Azaña cuando habla de la colaboración vasca (léase, el ejercito de gudaris del PNV) a la causa de la República Española en la guerra civil. Sabía que no podría contar con ellos, salvo en alguna acción irrelevante concreta y al final ocurrió como lo pronosticó D. Manuel. Por eso es muy difícil, salvo intereses propagandísticos posteriores como así ocurrió, que existiera la más mínima intención de la República en dar protagonismo al nacionalismo vasco, cuyo ejército, aparte de negarse a combatir al principio de la contienda por intereses peseteros al no estar ultimados los privilegios y pesetas que recibirían del nuevo estatuto, luego fue el más efímero y menos valiente de cuantos lucharon el la Guerra Civil. Combatieron durante cuatro días y desde el primer momento ya estaban pactando con los italianos la rendición y al quinto empezaron a correr sin parar hasta llegar a Cantabria y rendirse.

Pensar que Picasso se inspiró o que tomó como ejemplo el bombardeo de la ciudad vizcaína, es al menos muy dudoso. Le fue más o menos impuesto el título, vio una oportunidad de oro en unos bocetos y en un cuadro terminado taurino que sin duda sabía que podía encajar y gustar a todos sin problema, se vio con buenos dineros y encima, hasta podía pregonar su sentir republicano… No lo dudó. Todo era perfecto.

Esos animales, esa sangre, ese dolor que transmite el cuadro “El Guernica” es el reflejo de lo que ocurre en todas corridas de toros, donde desde el primer instante al último todo es tragedia. Es la lucha a muerte entre un toro y un torero; siempre con trágico resultado para el toro y los caballos, que en aquella época, solían tener el mismo trágico final.

Vais a permitirme que copie textualmente lo manifestado por un relevante e insigne personaje de la época.

«El responsable de la Junta del Tesoro Artístico de la II República en 1937, el valenciano José María Sánchez Rota, decidió salir de su silencio a los 92 años para denunciar que el Guernica es "una de las mayores mentiras de nuestra época". En revelaciones que ya realizó en 1997 y que ya entonces fueron recogidas en la prensa, explicó que el cuadro fue realizado en 1935 por Picasso con otro título por encargo de una entidad cultural de Méjico que le solicitó al malagueño un cuadro que representara una corrida, "donde aparecieran toros, caballos, sangre, espadas, gente eufórica", todos los temas que sugiriesen la fiesta taurina. Pintado el cuadro, Picasso no se puso de acuerdo en cuanto al precio con la entidad cultural mejicana, y como no lo pudo vender, lo guardó.

Cuando se produjo el bombardeo de Guernica en 1937 y el Gobierno del Frente Popular le encargó un cuadro sobre ese tema, Picasso presentó con algún retoque el que tenía con ese tema taurino. El hecho no pasó desapercibido a la Junta del Tesoro Artístico de la II República en 1937, pero decidieron guardar silencio al ver que el cuadro se convertía en un símbolo».

No es el único testimonio. Hay más y todos encaminados a aclarar lo mismo. Lógicamente los planteamientos del nacionalismo vasco son totalmente opuestos pero pensar en comportamientos diferentes por parte de ellos, era y es pura quimera.

Cada cual que opine lo que quiera; al final todos o casi todos, reflejarán sentimientos dignos de tenerse en cuenta.

Saludos.

COLEGIO DE LA SALLE, BURGOS.

Me conocéis y seguro que ya os habéis dado cuenta de que me gusta vivir y disfrutar con mis recuerdos y mis anécdotas. Sé que abuso de vuestra paciencia diciendo siempre lo mismo. Pero algunas dejaron una huella que nunca ha desaparecido ni quiero que desaparezca.

Año de 1960. Colegio La Salle de Burgos, cualquier domingo de Mayo. Primeras Comuniones de los párvulos. Patio del colegio.

El recinto donde pasábamos los recreos y donde algunos mayores, la mayoría, nos solíamos perder por los wc. a fumar; el resto a jugar en las dos pistas de baloncesto, o en la de balonmano e incluso en otra zona de hockey patines. Era un patio grande y todo él estaba asfaltado.

En aquellos años no eran muchas las familias que tenían coche, ya se empezaban a ver los “600” y en esos días de comuniones las puertas del patio se abrían para que se pudiera aparcar en las zonas de juego cuantos coches hubiere en el colegio. Así lo vi el año que pasé allí, pero supongo que siempre era igual y cuando llegaban aquellas fechas, se hacían en el colegio dos grupos de más o menos igual número de chavales que hacían la Comunión. Se celebraban en dos domingos consecutivos.

Llegó el primer domingo señalado y con él el primer grupo de Comuniones. Lo recuerdo perfectamente había en el patio mientras se celebraba el acto religioso dos (2) SEAT Seiscientos y dos taxis. Cuatro coches en total. Los demás niños, supongo que vendrían andando con sus padres desde sus casas o en los autobuses urbanos que paraban junto al colegio.

Domingo siguiente. Segundo y último grupo. El patio se llena de coches, prácticamente ocupan la mayoría del asfalto. No puedo precisar si eran 60, 80 más o menos. No los conté y bien que lo siento ahora después de tantísimos años no haberlo hecho. Pero viendo lo que veía lo tuve claro y alguna fibra se empezó a mover dentro de mi.

Creo que pensáis igual que yo. No tengo la menor duda. Los frailes de las Escuelas Cristianas, habían hecho dos grupos en función del poder adquisitivo de los padres. Por un lado y en ese primer domingo, los pobres que en aquella época había muchos, todos juntos en el turno de los parias menos favorecidos y en el siguiente los hijos de los importantes de la rancia sociedad privilegiada de Burgos. Muchos coches en el colegio y trajes de comunión de más fino tejido, de más precio y calidad ¡faltaría más! Las mamás, papás y hermanos, más de lo mismo., acorde con su categoría social. Nada nuevo que no hayan hecho siempre la Iglesia y sus gentes. Les encantó y les encanta estar al lado del poderoso, del rico del poder del dinero.

En fin, disculparme de nuevo por ser como soy, muy amigo de hilvanar una cosa con otra. Ahora me viene el recuerdo de esos Obispos, Arzobispos y Cardenales apegados escandalosamente a lo terrenal siempre al lado de los poderosos, de las pijas, y superpijas duquesas, marquesas y condesas que tanto adornan las Iglesias y especialmente los rastrillos de “caridad” donde nunca falta una cámara de TV para dar fe de su generosidad y entrega a los demás sobre todo en Navidad, pero si al día siguiente no hay publicidad televisiva o fotográfica, se acabó su farsa y comedia. Gratis no hacen nada. Hasta creo que San Francisco de Asís sentirá vergüenza ajena y propia al ver a alguno de sus hijos franciscanos convertidos en narcisistas Cardenales.

Pero volviendo al principio y para terminar, os aseguro que me dejó huella profunda aquello que vi y viví en primera persona. Fue el principio de una autorreflexión muy crítica sobre la Iglesia Católica, su doctrina y su Dios.

Saludos.

"PENALTI A FAVOR DEL BETIS"

El otro día escribía de fútbol y de LA “CHAMPIONS LEAGUE”. Hoy domingo, en otros tiempos el día exclusivo futbolero, no estará de más hacerlo de otro tema que se produce día tras día en cualquier partido. Ocurrió ayer, hoy más de lo mismo y esta semana de Copa seguiremos igual . ¿Cuántos meses, años llevamos así? Esto no tiene cura es como la tontez o la golfería de los políticos.

Hay personas de este mundo del deporte que me llaman poderosamente la atención. Son los profesionales que nos relatan los partidos. Da lo mismo en prensa, radio o TV. Todos iguales, salvo algunas excepciones que hay que buscar con candil. Todos siguen machacando el idioma. La misma incorrección a la hora de escribir o hablar. “Falta a favor del Madrid”; “penalti a favor del Betis” “saque de esquina a favor del Alcalá” etc. Todos iguales.

Todavía casi ninguno de ellos se han dado cuenta que las faltas NUNCA SON A FAVOR DE ALGUIEN, SIEMPRE SON EN CONTRA DE QUIEN LA COMETE, precisamente por SER FALTAS y perdón por la repetición. Muchos de ellos, la mayoría, pasaron por la Universidad y cuelgan títulos importantes en las paredes de su casa, pero es lo mismo, siguen y siguen en el mismo error y lo que es más grave, día tras día, mes tras mes, siguen cobrando sus buenos dineros por escribir mal y maltratar sin piedad el idioma.

Y me pregunto ¿Qué méritos hicieron estas personas para poder acceder a unos estudios universitarios subvencionados, como son todos los de cualquier Universidad? ¿Tenemos qué seguir pagando impuestos para subvencionar los estudios de periodismo? ¿Es de recibo que yo pague dinero por leer un periódico y ellos cobren por hacerlo mal, rematadamente mal? ¡Ya está bien!

Por cierto, buena victoria bética ayer sábado.

MEMBRILLOS DE PRIMAVERA E INVIERNO

En fin, como dice mi amigo Nicolás: “Hay tontos que tontos nacen, hay tontos que tontos son… etc., etc.” Bueno, voy a suavizar lo de “tonto” por lo de “membrillo” que puede que quede más “fino” y quiere decir lo mismo.

Lo escuché ayer y hoy de nuevo. He oído la membrillada del año, en este otoño de 2009, ¿Autores? Las Asociaciones de Padres de Alumnos o Estudiantes de Barcelona o algo así, Van a proponer para que ¡nadie se pueda sentir discriminado en las aulas catalanas por razones religiosas u otros motivos y así creerse más progres, más modernos, más avanzados, más “europeos” y sobre todo MÁS MENBRILLOS qué se cambien el nombre de la vacaciones de Navidad por vacaciones de Invierno y las de Semana Santa por vacaciones de Primavera.

En fin, creo que es imposible llegar más alto en la tontez humana (¿estará detrás de esta majadería, Carod Rovira?) Estoy seguro que dentro de nada promocionarán el burka como prenda adecuada para preservar a sus hijas de las miradas lascivas de los españoles. Son tan membrillos… ¿les puede molestar que se celebre la Navidad o Semana Santa, en definitiva motivo real de esas vacaciones? Yo no soy creyente pero no me molestan en absoluto sus celebraciones. Es más, nos seguimos reuniendo y sobre todo aburriendo en Navidad como en los viejos tiempos. Me encanta la Semana Santa de Sevilla y de muchos más sitios. Nunca la he visto como acto religioso pero como cultural, que sin duda lo es, me impresiona y quiera o no algunos recuerdos antiguos me recorren el cuerpo. ¿Dejarán de celebrar, para no molestar a árabes o de otras creencias, el día de San Jordi o la patrona Virgen de Monserrat como muy acertadamente les preguntaban ayer en radio? Sería lo coherente que a partir de este otoño plagado de membrillos, el día de la Rosa, el día de San Jordi, pasaría a ser día de los capullos de las Asociaciones de padres…etc. Y el día de la “Moreneta” se convirtiera en el día de Montse la catalana. Seguro que algunas de estas chorradas porponen y es que la coherencia brilla por su ausencia y sin darme cuenta he hecho un pareado. No está mal.

Cuando llegué a Sevilla, me sorprendió que a partir de Marzo hubiera muchos carteles anunciando “Fiestas de Primavera” y luego añadían Semana Santa y Feria. De verdad que no lo entendía. Pensaba ¿Cómo es posible celebrar la muerte de un hombre en la cruz y anunciarlo como un acontecimiento festivo? Es una muerte, me repetía y no entendía nada. Se lo pregunté mi amigo Nicolás, que al principio nombro. . Muy sencillo, me dijo, en Sevilla no celebramos ni la muerte ni pasión de Cristo, celebramos su RESURECCIÓN y esa vuelta a la vida es motivo de fiesta y alegría para todos. No pude por menos que soltar un ¡COÑO! dándole el acento y matiz adecuado y se acabó el problema. Nunca jamás volví a tener la más mínima duda de que la Semana Santa debía estar encuadrada en las Fiestas de Primavera. Tenía razón. Así que los sevillanos aguantan pacientes desde el Domingo de Ramos con la procesión de la borriquilla, pasan el lunes, martes, miércoles, jueves, la madrugá, viernes y ¡POR FIN! SÁBADO DE RESURECCIÓN, DOMINGO DE GLORIA y… a la Maestranza que empieza el abono de la Feria a las seis en punto de la tarde y siempre con el mejor cartel posible y… a vivir, que son dos días.

¡QUÉ EMBRILLOS SON ALGUNOS! ¿No se darán cuenta que lo más importante en este vida es ser una persona NORMAL? Pues no, no se dan cuenta. Siempre queriendo estar un peldaño por encima ¿de quién? ¿de quienes?

«En fin, como dice mi amigo Nicolás: “Hay tontos que tontos nacen, hay tontos que tontos son… etc., etc.” Bueno, voy a suavizar lo de “tonto” por lo de “membrillo” que puede que quede más “fino” y quiere decir lo mismo…»

Saludos.

BARRIO DEL CHOVITO, TENERIFE

Entiendo que las misiones que se les encomienda a la Guardia Civil y Policía Nacional son duras y creo que el sueldo, más bien escaso, nunca justificará el esfuerzo y dedicación de que hacen gala, sobre todo los primeros.

Cuando pintan bastos se me parte el corazón viéndoles caminar a hombres de emocionados compañeros hacía el último cuartel, del que nunca se vuelve, mientras se escuchan entre sollozos, los tristísimo sones de la impresionante “LA MUERTE NO ES EL FINAL”. Nunca nadie nació para morir así y ellos lo asumen si es que alguna vez se puede asumir algo semejante.

En algún momento de mi vida, en mis años jóvenes, les tuve enfrente, al otro lado de la raya donde en ocasiones nos enfrentábamos de una manera muy desigual. Por un lado estaban ellos y el poderío de su preparación y medios, por otros las gentes sencillas del pueblo u obreros, de donde provienen también, enzarzados los unos contra los otros sin poder entender, salvo por la necesidad de comer todos los días, como nos ocurre a todos, que tuvieran esas reacciones viscerales contra los suyos, contra la gente humilde de su misma condición.

El otro día, la televisión nos recordaba el aniversario de la actuación de guardias civiles y policías nacionales, altivos, desafiantes, en el lamentable desalojo de un barrio de pescadores en Canarias después de llevar más de 60 años viviendo allí. Me hacían recordar viejos tiempos cuando se enfrentaban a nosotros con porras, con escopetas que disparan pelotas de goma, botes de humo o gases lacrimógenos mientras los que estábamos enfrente solo teníamos la voz y alguna piedra despistada que de vez en cuando alguien les tiraba y siempre morían en sus escudos. La calle a veces es muy dura sobre todo para los que más tienen que perder.

Hoy he sentido de nuevo indignación al recordar y volver a ver, las imágenes de hace un año viéndoles actuar, obedeciendo a esos políticos rastreros que dan las órdenes. Como en otras muchas ocasiones sé que cumplían con su deber. Pero…fue muy lamentable cómo llevaron adelante ese desalojo en Canarias de los humildes pescadores que defendían sus casas. De nuevo se me volvió a abrir el alma. Pero esta vez no por ellos, se sabía que serían los vencedores en la desigual contienda sino por unos veteranos pescadores canarios que llevan viviendo 60 años al lado del mar y ahora por inconfesables intereses había que destruir sus humildes casas, estorbaban a alguien.

La Ley de Costas, se les aplicó hace un año con el máximo rigor a esta pobre gente y para ello contaron con la fortaleza, la altivez unida a la prepotencia del que alguien importante puede llegar a sentirse, por aquello de llevar uniforme y pistola, y así, con humillación y alevosía llevarles en volandas a personas tan dignas como lo puede ser los padres y madres de los policías y guardias civiles y no más jóvenes que ellos, para desalojar el camino donde pudieran trabajar las máquinas y destruir sus casas, construidas con mucho esfuerzo antes de que naciera la LEY. Seguro que alguien con esta acción, ley al margen, se forrará. Seguro que al año de aquella hazaña más de cuatro se habrán forrado ya.

Y seguramente tendrían razón los que ordenaron el desalojo, ¡Pero por Dios! ¿Cuántas obras ilegales sigue habiendo hoy en la costa Española? ¿Cuántos hoteles se han construido en los últimos metros de costa? ¿Cuántos apartamentos y urbanizaciones están igualmente ilegales? Pero no, había que dar ejemplo y como siempre primero con los pobres que llevaban viviendo dignamente 60 años allí y con abogados seguramente “más dóciles” que los que defienden a los ricos y poderosos. Pobre gente, me he vuelto a indignar ahora como lo hice hace un año, al recordarles y volver a ver las imágenes. He sentido de nuevo el desprecio por los políticos o jueces que ordenaron el desalojo y me he vuelto a llenar de vergüenza ajena al recordar a los hijos del pueblo vestidos de uniforme haciendo gala de su fuerza física. Hoy, al recordar su “hazaña” de hace un año, no les puedo aplaudir, todo lo contrario.

Más que nunca, hoy cobra sentido el poema de León Felipe cuando nos decía tiempos atrás, que la justicia vale menos que el orín de los perros.

Disculpad que me haya crispado al escribir este recordatorio. He roto mi promesa de no caer en esa tentación trampa, pero necesitaba hacerlo. Soy así de imperfecto. No volverá a ocurrir. Os lo aseguro.

Saludos.

SONETO

Hay días, de vez en cuando, que por un motivo u otro lo paso mal. Supongo que me ocurre como a casi todos. Lo malo es que entonces suelo estar bastante insoportable. Todo lo veo negro y me encantaría enfrentarme a todos y a todo. Me suelo refugiar en un soneto y no es broma, del poeta castellano-extremeño Gabriel y Galán, le leo varias veces, me desahogo, me empiezo a sentir mucho mejor, me veo casi vencedor, me repongo y… a caminar de nuevo, que de eso se trata.

A UN RICO

¿Quién te ha dado tu hacienda o tu dinero?
o son fruto del trabajo honrado,
o el haber que tu padre te ha legado,
o el botín de un ladrón o un usurero.

Si el dinero que das al pordiosero
te lo dio tu sudor, te has sublimado;
si es herencia, ¡cuán bien lo has empleado!;
si es un robo, ¿qué das, mal caballero?

Yo he visto a un lobo que, de carne ahíto,
dejó comer los restos de un cabrito
a un perro ruin que presenció su robo.

Deja, ¡oh rico!, comer lo que te sobre,
porque algo más que un perro será un pobre,
y tú no querrás ser menos que un lobo.

José Mª Gabriel y Galán (1870 – 1905)

SALUDOS.

TORTILLA DEL SACROMONTE

No conozco ningún rincón de España donde no se pueda comer bien. Algunos lugares tienen más fama que otros, pero a la hora de la verdad, no suelen ser mejores que los muchísimos repartidos por todas las ciudades porque al final, restaurantes buenos, malos y muy malos, los hay en todos los sitios.

En cada sitio, en cada rincón suele haber unas especialidades propias, que a unos les encantarán y a otros todo lo contrario. Pongo un ejemplo. Las angulas, manjar delicioso para muchos y comida repugnante para otros, hasta tal extremo que Iberia lo tuvo que suprimir en el menú de clase privilegiada en sus aviones antes las protestas de extranjeros que no estaban dispuestos a comer esos bichos que parecían gusanos. Al final siempre lo mismo, la botella medio llena o medio vacía y además siempre tienen razón ambas partes.

SACROMONTE, monte sagrado de Granada, allí donde viven lo más puros gitanos “granainos”; pegadito al Albaicín, ese lugar mítico de las puestas de sol más bellas que uno puede imaginar, en ese marco incomparable que forman la Alhambra y Sierra Nevada. No creo que haya ojos en el mundo capaces de no disfrutar de esos sublimes momentos.

Allá mismo, como os decía, muy cerca en una de las cuevas tabernas gitanas del Sacromonte, en una mesa redonda con mantel a cuadros blancos y rojos sentados en sillas andaluzas de enea de respaldo alto, haciendo juego con los manteles o al revés y en la agradable compañía de un grupo de amigos granadinos como anfitriones complacientes: « Aquí vamos a tomar lo típico del Sacromonte, su famosa tortilla» ¡No me extraña que sea famosa! Nos sirven un agradable vino de la tierra de un color tinto rebajado, estupendo, entraba divinamente acompañando a unos trozos de queso muy “curao” y todo ello mientras llegaban las famosas tortillas del Sacromonte. Por fin llegan, se hace sitio en la mesa y nos las dejan para que las comamos. El aspecto era bueno. Me sirvo y pruebo, noto un sabor un poco raro pero pienso que esa debe ser la gracia a la que deben su fama. Me empieza a defraudar pero no debo ni puedo ser descortés. Sigo comiendo y el tema se pone serio, me empieza a resultar insoportable el sabor y olor. No puedo más y pregunto en mala hora « ¿De qué están hechas estas tortillas?» la persona que está a mi lado, me pregunta si no me gusta (por la cara debían haberlo adivinado) y me dice con solemnidad, «de huevos naturalmente, sesos y criadillas de cordero» Debí poner tal cara que se debieron asustar. No pude contenerme, tuve que ir al lavabo a intentar vomitar y… disculpad, pero prefiero no seguir contando el numerito que monté.

¿Veis? La botella nunca está ni medio llena ni medio vacía. A mis amigos, «su tortilla» les encantaba, por eso me invitaron con ilusión y tanta amabilidad. Tuvieron que sentirse mal. Les defraudé y es que soy un pijotero para cantidad de cosas.