Mis sábados.

Durante la semana siempre siento envidia de los sábados. Me gustan que lleguen. Ahora en invierno son diferentes, me encantaría poder disfrutar de la nieve pero sin necesidad de ir a una estación invernal; me gusta que esté todo blanco aquí mismo, en mi misma calle donde paseo todos los días o viéndola caer desde mi casa o debajo de un paraguas como ocurrió la semana pasada.

Me gustan igualmente los sábados de primavera e ir al campo, pasear y andar por una preciosa senda entre pinos que ahora mismo estoy nostálgicamente recordando. Le estoy viendo como es, siento los pinos a mi derecha e izquierda, lástima que por alguna torpeza de los que debían preocuparse de ello están en estos tiempos llenos de la malsana “procesionaria”. Espero tomen medidas contra esa plaga o morirán muchos árboles.

Para el final he dejado los sábados de verano en los que ahora, estando en mi tierra, me voy a Laredo (Cantabria) a la playa. Me relaja pasear entre agua y arena y ver las olas, chulas y prepotentes, altivas siempre, romper con altivez en la playa para convertirse al instante en nada, poco les dura su efímera gloria; pero ellas siguen y siguen, una vez y otra y otra y siempre habrá otra y después otra…

Y con esto ya me he auto contado casi todo lo que me gusta hacer un fin de semana. No sé que más contarme para escribirlo y luego poder leerme en mi rincón “bloguero” de si Las Piedras…

Pero hubo otros fines de semana en mi etapa de Andalucía donde me encantaba escribir de lo que hacía y mandármelo por carta. También me enviaba postales a mi mismo, así cuando volvía a casa (me estoy pareciendo al anuncio del Almendro de Navidad) me gustaba releer lo que me había escrito antes. Me solía contar lo que había visto o dónde había estado, no sé, me escribía todo lo que uno puede hacer en un día que se sale de casa sin rumbo fijo ni plan preconcebido.

¿Recuerdas cuando me contabas que te montabas en el coche, en el tuyo, en el mío, es siempre es el mismo y sin rumbo fijo sin saber si ir por la carretera de la derecha o izquierda pero siempre teniendo claro sin tenerlo donde ibas? Me contabas que te encantaba pararte en esos entrañables pueblos pequeños, entrar en aquellas tabernas andaluzas, pedirte un vaso de vino de la casa que siempre tenía un color especial, como tiene toda en Andalucía, que te servían en unas jarras de barro. Unas veces el vino era grueso y había que tomarlo despacio para saborearlo o que pasara mejor, otras ligero como el viento, pero siempre en su punto justo, lo que jamás consiguen esos bares lujosos llenas de vitrinas para botellas, que nunca aciertan a darles la temperatura adecuada. Te pedías, recuerdas, una tapa de jamón de la tierra (inmejorable) o queso de un imaginario “Tío Julio” el quesero del barrio de arriba. Todo estaba muy bueno en aquellos entrañables y blanquísimos lugares de la serranía andaluza.

¿Recuerdas? Te encantaba, al menos eso me decías en tus cartas o postales, hablar con las personas mayores, pozos de sabiduría popular, ninguno necesitó pasar por sitios importantes para convertirse en auténticos sabios andaluces.

De regreso, me seguías contando, siempre, buscabas, si era la época, a un campesino que estuviera vendiendo naranjas. La variedad era “guachis” (¿se escribirá así’?) estaban estupendas. Solías probar una mientras hablabas con el vendedor a pie de carretera y si me gustaba solía comprar más para regalárselas a algún amigo capitalino que se perdían estos placeres a favor de naranjas, vaya usted a saber de dónde, que se venden las grandes superficies.

¿Todo eso lo vivías o imaginabas vivirlo y así me lo contabas? Eso hacía y siempre te conté lo que realmente me sucedía, te lo prometo. Piensa que llegaba a casa y no tenía que rendir cuentas a nadie, nadie me esperaba, vivía solo, la familia no podía estar a mi lado en aquellos momentos y había muchas cosas que daba lo mismo. Lo importante era sentirme bien aquel día y a veces lo conseguía y eso ya era mucho.

Otro día nos contamos más cosas ¿Te parece? Me parece.